Chambre avec vue sur Moi

Retrouvé griffoné sur la couverture de mon vieux classeur d'anglais...

 

At the beginning, there was the tomato. Red as red. From red came the other colours. Then, the tomato created earth out of brown and green, the sea out of grey, the sky out of blue, the sun out of yellow. Then, she melted earth and sea to create shrimps, sky and sun to create chickens, earth and sun to build strawberries and earth and sky to create pigs. Isn't it a wonderful story ?

Unfortunately, it happens in quite an other way. First, everybody knows spring's the first of all the season, and that tomatoes are red in summer. Therefore, we're to say that it was too young to create World - which is quite a big task, isn't it ? This brings us to thik that there was Something else.

But what it is, nobody knows. That's why it's useless to search about Genesis : we're not good enough at gardening.

 

The End.

 

 

L'oeil était à la porte et regardait sa main.

Ombres chinoises et râle de la plume alerte

Qui d'une virginité fait des lignes et des points

- et ces doigts allongés qui sans entrain dissertent.

 

Des moeurs ? Si peu. Au bot des ongles

Le coeur s'accroche et la rancoeur

Se dit sans peur mais sans ardeur

L'esprit se bat, là, becs et ongles.

Je l'ai vue l'autre soir ; seul avec sa lueur

Il était son alter, son égo sans ardeur.

Elle était fascinée par cet air avili :

Ce n'était qu'après tout que son reflet marri.

 

L'oeil était pourtant gris, vissé dans le flot noir,

Ce fin muscle du cou qui se détend le soir

Sculptait sur son profil une attention étrange

Plongée trop sèchement dans l'eau que le pont mange. 

Après Nuit du 18 avril 1944, un deuxième volet des Mémoires de guerres

 

"Sergent Dubois, prenez votre section, reconnaissance vers le Nord."

"Ok."

"Pardon ?'

"Excusez moi mon capitaine. A vos ordres mon capitaine."

"Allez."

Claquement de talons, Dubois fait volte-face.

"Pauv' con."

Il a chaud, il a faim, et cette mission de reconnaissance sent le purin. Ils vont se retrouver à six au milieu de ces salopards de ritals. Avec cinq arabes, en plus.

"Dubois !"

"Oui mon capitaine ?"

"Prenez Taroux avec vous."

"A vos ordres, mon capitaine."

Taroux, c'est un Français, c'est déjà ça. Dubois lui tend la main avec une moue vaguement amicale.

"Alger."

"Sétif."

Le sourire du sergent s'élargit un peu, ce n'est pas un de ces péteux de la métropole. Taroux raconte, alors qu'ils rejoignent la section.

"Ma section a été décimée, une embuscade. Au Nord."

Dubois hausse les épaules.

"Vont pas v'nir par le Sud, hein ?"

Taroux rougit, ne répond pas.

"Nabil, Kader, Abdel, Simon, Hassan, debout tas de feignants, mission de reconnaissance !"

Concert de grognements, bouquet de regards noirs.

"Mon sergent, j'aimerais que vous m'appeliez par mon grade ou par mon patronyme."

"Simon, je t'emmerde. Dans une minute près de l'olivier éventré. Exécution."

Il s'éloigne, Taroux sur ses talons, marmonne.

"Manquerait plus qu'un arabe me fasse la leçon."

Taroux ouvre la bouche, hésite, la referme.

"Vous vouliez dire quelque chose, Taroux ?"

"Euh... oui. Il a l'air bien roux, pour un arabe. Et puis, Simon... vous êtes sur que... enfin..."

"Que quoi, Taroux ? Bordel, allez-y carrément, vous m'emmerdez à tourner en rond !"

"Euh, oui mon sergent. Vous êtes sûr que ça n'est pas un Kabyle ?"

"On s'en fout, Taroux. Kabyles, arabes, tous les mêmes sauvages !"

Dubois hausse les épaules. "Intellectuel !" pense-t-il, méprisant. Seul avec cinq ratons et une chiffe molle au milieu des lignes ennemies, ça allait être drôle, tiens !

 

Deux heures qu'ils sont planqués dans ce trou. Hassan a tenté d'en sortir, il y a vingt minutes : grâce à lui, ils peuvent se tenir à quatre pattes sans craindre le feu de la mitrailleuse.

"Merde, ces salauds vont finir par venir nous chercher, faut qu'on fasse quelque chose !"

"Ta gueule Nabil. Si tu veux pas finir comme ton pote, tu la boucles, pigé ? On attend."

"Ca fait deux plombes qu'on attend."

"On attendra deux plombes de plus s'il le faut. C'qui est étonnant, c'est qu'ils n'aient toujours pas bougé."

"Ils doivent être juste assez pour tenir la mitrailleuse, ils ne veulent pas prendre de risques" suggère le caporal.

"Simon, j'te sonnerai quand on aura besoin de toi !"

"Pan."

"Putain Nabil, qu'est ce qui te prend ?"

"Il m'emmerdait, ce salaud !"

Taroux bafouille :

"Mais, enfin..."

"Toi, ta gueule. Tu fais l'doux, mais au fond t'es un connard. Comme les autres."

Taroux, livide, se tait. Le cadavre du sergent est hissé sur celui d'Hassan : ils peuvent se tenir accroupi.

"Bon, on fait quoi ?" Kader a pris une balle dans le gras du flanc, il saigne, il a mal : il aimerait bien qu'ils bougent.

Nabil ne répond pas, il a l'air emmerdé, ses guiboles tremblent.

"On fait quoi caporal ?"

"J'en sais rien."

 

Une heure plus tard, ils sont pris.

Poings liés dans son dos, corps recroquevillé comme pour se protéger, tremblant, yeux fermés convulsivement, Abdel récitait :

"O mort, vieux capitaine..."

Et les fusils fleurirent.

Ca y est, Pollop est fini. Depuis plusieurs jours d'ailleurs. 5 mois exactement après son premier mot, il reçut son dernier.

Et vous, pendant ce temps là, la langue pendante, vous attendiez. Alors pour la peine, j'vous en offre un dernier passage...

 

The raven and the crow, croaking around the tree

Are singing "Farewell" to a man, as you see

Who's nevermore to be.

 

His cold lips are blackened and his eye is reddished

The left one is no more for it has been ravished

They're nevermore to see.

 

The dead man was so old ! And he was disabled

As he was wandering he stumbled and trembled,

For he was to fragile.

 

Mmh, je viens de retomber sur l'archive de la conversation qui a fait germer en mon génial intellect l'idée de Pollop, et dans mon incroyable bonté, j'ai décidé de vous la transmettre (oh, oui, ça va être palpitant ! - merci). Cependant, les noms des interlocuteurs ont été effacés, pour éviter qu'ils me traînent en justice (je ne pourrais jamais finir ce bouquin si on me fout en tôle !). Voici donc :

 

 

Rassurez vous, mes ouailles, Les tribulations d'un Machiavélique connil ont repris leur route. j'en suis désormais au trois quart, puisque j'ai hier achevé leur 15ème chapitre. De plus j'ai remanié les 13 premiers chapitres, et plus encore l'introduction. La préface, quand à elle, à été entièrement réécrite.

Bref, tout va bien, et qui sait, peut-être mettrais-je le point final à ce palpitant récit avant la fin des vacances scolaires... Allelujah !

Et sinon, la famille, les amis, les enfants, ça va ?

 

 

 

 

 

 

Quand on y s’ra, le pied qu’ça s’ra !